Eileen & Cleo

« Birds of a feather flock together »

Codage fait par .Jenaa

Assise sur les marches menant à l’entrée principale du campus, mes Rayban Wayfarer noires sur le nez, je croise les jambes, mon Blackberry posée sur mes cuisses. Il fait beau, il y a du soleil, et une brise fraîche. Malheureusement, ma peau d’albâtre, mon teint diaphane de princesse rousse m’empêchait d’aller m’ébrouer dans l’herbe comme toutes ces idiotes blondes siliconées. De toute façon, c’était mieux comme ça. On ne se mêle pas au bas peuple. Cette activité de « bronzer » était tellement futile, digne de Barbie prête à se faire griller les pauvres neurones qui leur restait pour que leur peau fasse le plein de mélanine. Libre à elle, écoutez, de choper un cancer pour paraître plus jolies l’espace de quelques heures, jours, semaines. Et de toute façon, je préfère ma peau pâle, ma peau diaphane, aux teintes marrons pas toujours –voire jamais –uniformes que l’on voit sur leurs peaux. That’s all.
Mon portable ne vibre pas. Ces derniers temps, mon portable ne vibre jamais. En fait, non, c’est faux. Ça fait des mois et des mois qu’il ne vibre plus. Ma liste de contact est longue, fournie, mais ma boîte de réception est vide. Des amis… Mais qu’est-ce que des amis ? Rien. Je n’en ai pas, voilà pourquoi. Les seuls messages que je reçois sont de Gabrielle. Et encore, quand je me donne la peine d’y répondre. C’est comme si… j’avais été oublié. Même si la vérité est que j’ai fait en sorte que les gens ne s’attachent pas à moi, ne m’attachant pas à eux, pour ne pas avoir à regretter et attendre des messages. Mon téléphone ne me sert à rien en fait. Acheter en ligne. Me tenir au courant des dernières nouvelles qui secouent mon monde. Hurler des ordres de temps à autre, quand ça me prenait. Depuis combien de temps est-ce que mon Blackberry, que je change chaque fois qu’un nouveau modèle sort, ne m’a servi à rien ? … Presque un an… Je ferme les yeux derrière mes lunettes, laissant ma tête aller contre la colonne de pierre fraîche. Je me souviens. Je me rappelle. Un an… Mes parents, façon de parler, découvrant ma boulimie, ma manie de me faire vomir après les repas. Criant, hurlant. Et moi, qui les regardais, avec dédain. What again ? Mais tout le monde fait ça, faut vous mettre à la page ! Une crise. Des pleurs. Et mon indifférence totale, mon agacement. Hôpital. Ils avaient osé m’envoyer à l’hôpital. Suivie par des médecins. Suivie par des psys. Un hôpital psychiatrique quoi. Bande de cons. Je les déteste. De toute façon… Ils n’étaient même pas mes parents. Ne pouvaient pas avoir d’autorité sur moi. Personne ne pouvait, vraiment, réellement. Personne ne pouvait plus. Un ballon, lancé juste à côté de moi, m’arrache à mes pensées. Je rouvre les yeux, tourne la tête, voyant un jeune type, torse nu, courant dans ma direction. Je soulève mes lunettes, le fusille du regard.

« You bloody fool ! »

Il bégaye, s’excuse, se penche, m’offrant les joies de sa musculature reluisante sous le coup de l’effort. Non ta belle gueule ne t’excusera pas. Connard. J’abaisse mes lunettes sans ajouter un mot de plus, et revient poser ma tête contre la colonne, à l’abri, à l’ombre. Il disparait, lui et son ballon, me laissant à nouveau seule avec mes pensées. Le téléphone portable m’agace, je le dégage, le flanquant dans mon sac posé à côté de mes pieds. Je décroise mes jambes, passe mes mains sur mes cuisses, passe mes doigts sur le tissu léger de ma robe d’été (griffée, je ne devrais même pas avoir besoin de le préciser), et pousse un soupir à fendre l’âme d’une pierre. Je suis en train de m’ennuyer, c’est affligeant. A vrai dire, je passe ma vie à m’ennuyer depuis que j’ai atterrit dans ce trou, depuis que j’ai été expédiée, abandonnée, lourdée, larguée, dans cet état de bouseux. Le Wyoming, seriously ? Ca, pour une punition… C’était une punition.
Mes yeux bleus, mes yeux clairs, scrutent la foule des gens. Ces gens qui seront mes futurs camarades de classe… Ces gens que je verrais tous les jours, ces gens avec qui je partagerais les prochaines années de ma vie… Désespérant. Je fronce les sourcils, dégoutée, grimaçant. Pauvre de moi… Les gens de ma condition sociale, de mon monde, sont si rares par ici… A quoi je m’attendais aussi ? Les gens beaux, riches, jeunes et intéressant… Ils sont tous dans les universités de l’Ivy Ligue. Harvard. Columbia. L’université de Pennsylvanie. Princeton. Yale. Bref, je ne vais pas vous faire la liste, vous savez de quelles universités, de quelles facs je parle. Celles qui comptent. Celles dont les gens rêvent depuis leur plus jeune âge, sachant pertinemment qu’ils n’auront jamais de quoi aller y étudier. Trop select’. Trop chères. Ces universités dans lesquelles j’avais ma place depuis ma naissance. Mais non. J’avais été envoyée ici. Au fin fond de nulle part. De la campagne profonde. Cachée. Comme un enfant difforme qu’on cache. Honte. Rage. Et quand je m’ennuyais, c’était pire encore : parce que quand on s’ennuie, on pense, et quand je pensais, bah des trucs pas joli sortaient de mon cerveau. Une bouffée de rage monta, s’emparant de mon cœur, enserrant ma gorge, et j’inspirai doucement, pour me calmer. J’arrachais mes lunettes, alors que les battements de mon cœur ralentissaient déjà. Mes yeux scrutaient les gens, encore, à la recherche de quelqu’un de quelque chose. Quelqu’un de différent, quelque chose attirant mon attention, quelque chose qui me ferait palpiter, quelqu’un qui émoustillerai mes sens, se détachant du lot. Quelqu’un comme… elle. Brune. Belle. Sombre. Riche. Elle puait le fric et l’attitude de princesse prada à des kilomètres à la ronde. Mes lèvres s’étirèrent en un sourire, avant qu’il ne disparaisse de suite. Le souvenir brûlant de sa réaction quand j’étais venue lui tendre la main. Certes, ce n’avait pas été par amitié, ou désir de m’en faire une amie. Je n’aimais pas les amis. C’est juste que… Birds of a feather flock together. Et elle, ô elle, elle était… tellement un oiseau. Mon regard ne la quittait plus. Peu importait qu’elle le remarque, ou pas, d’ailleurs, je m’en fichais. Mon esprit, vif et lucide, analysait. Elle, sa façon de marcher, de regarder autour d’elle. J’arquais un sourcil au-dessus de mon œil si bleu, plongeant la main dans mon sac, en tirant mon paquet de cigarette, sortant mon Dupont, et glissa une Lucky entre mes lèvres. La flamme brilla au creux de ma main, grillant le bout de la cigarette. Inspiration, expiration. Je rangeais tout dans mon sac, les y lançant plus qu’autre chose. La fumée s’échappa de mes lèvres alors que je rejetais doucement ma tête en arrière, sans la quitter du regard. So baby girl ? What do we do ?

▬ Eileen&Cléo ; Birds of a feather flock together ▬

Quand Eileen avait appris qu’elle partait étudier aux Etats-Unis, elle avait été contente. Elle avait encore obtenu ce qu’elle souhaitait, pour ne pas changer, mais ce projet d’étudier à l’étranger semblait lui tenir vraiment à cœur pour une fois. Ce qu’elle n’avait pas prévu en revanche, c’était l’humour de ses parents qui par Etats-Unis n’avaient pas entendu « Yale » ou « Harvard » ou encore « UCLA », mais « Wyoming University ». Autant vous dire qu’en arrivant sur place, la jeune fille avait bouilli de rage et restait encore très énervée contre ses parents, auxquels elle n’adressait presque plus la parole. Susceptible dites-vous ? Exactement.
Le seul avantage qu’Eileen trouvait à cet endroit, c’était les gens. Ils n’étaient pas spécialement riches, pas spécialement beaux, pas spécialement talentueux. Ils étaient banals, sans intérêt, à la plus grande joie de notre petite suédoise qui semblait presque trop parfaite, irréelle pour une université comme celle-ci, et qui adorait ce statut que son apparence lui conférait. Car voyez-vous, ce que la jeune fille ne supportait pas, c’est que quelqu’un la surpasse. Enfin, que quelqu’un soit plus beau, plus intelligent, plus riche passe encore. Mais que cette personne ait des privilèges quelconques grâce à cette supériorité, ça non. Et c’était donc pour éviter ce cas de figure qu’Eileen s’attelait à être miss parfaite auprès de « l’autorité » à savoir les professeurs, et à être celle qu’on envie à en mourir auprès du reste des étudiants.
Le problème, c’était cette fille. Comme Eileen, elle était sublime, certainement adulée, clairement riche, gâtée. Une sœur jumelle en quelque sorte, si on enlève le fait que les deux filles ne se ressemblaient absolument pas physiquement. Eileen était plutôt typé méridionale pour une fille du nord, les cheveux foncés et la peau qui bronze facilement. Sa rivale avait un teint diaphane et des cheveux roux si flamboyants qu’on aurait pu croire que c’était une crinière de feu. Cette fille, qu’elle avait déjà croisée auparavant, avait tenté une approche, en vain. Eileen ne cherchait pas d’amies, elle n’avait confiance qu’en elle-même ; pas en celles qui le ressemblaient. Elle savait qu’elle était capable de faire des coups bas même à ses « meilleures amies » sans aucun remords, alors pourquoi prendrait-elle le risque de se lier d’amitié avec quelqu’un qui semblait être comme elle ? Cela dit, cette fille semblait être la seule de l’université à être digne d’Eileen. C’était rare de trouver des gens distingués parmi les Alpha Beta, toutes et tous étaient des étudiants stupides, superficiels et vraiment peu éduqués. Mais elle… elle avait quelque chose de plus. Même assise sur les marches négligemment, avec ses Wayfarer sur le nez, elle a ce quelque chose qui attire Eileen. Qui lui donne envie d’aller la voir, malgré toutes ses appréhensions.
Une simple discussion n’engageant à rien, Eileen avait décidé de s’assoir à ses côtés, sur les marches de l’entrée. Elle avait remarqué la cigarette que la rouquine venait d’allumer. Eileen avait reconnu la marque, et pour cause, les Lucky, c’était tout ce qu’elle fumait. Elle s’était essayée aux Philip Moris, aux Marlboro, aux Camel… mais rien ne valait ses Lucky adorées. Les deux fausses-jumelles fumant les mêmes cigarettes, un signe de plus ? Peut-être que c’était stupide de penser ainsi, mais Eileen avait toujours été du genre superstitieuse. Pas le genre à avoir peur des chats noirs ou de passer sous une échelle, non, mais dans le cas présent, oui. Se trouver en face d’une personne que vous voulez à tout prix voir loin de vous et qui pourtant semble vous compléter en tout point, sans savoir pourquoi ou comment, c’était ‘bizarre’. Comme si tout avait été écrit, comme si le destin les avait rassemblées toutes les deux dans le coin le plus perdu du monde. D’ailleurs, que faisait-elle ici ? Elle semblait plutôt appartenir au paysage de Yale, elle aussi aurait-elle été ‘punie’ de son comportement, victime d’une mauvaise blague de ses proches ? Certainement. Enfin, vous voyez une autre explication au fait qu’une fille comme elle, comme Eileen se retrouve à l’université du Wyoming, surtout quand on sait ce qui s’y est passé quelques temps auparavant ? Il faudra penser à aborder le sujet un jour. Mais pour le moment…

« Tu m’en filerais pas une par hasard ? »

Sans sourire, parce qu’Eileen savait que la jeune fille en face d’elle n’était pas dupe. Elle savait ce qu’était un sourire forcé, pour en avoir certainement dessiné plus d’un sur sa jolie figure. Plus que pour avoir une cigarette, c’était pour Eileen le moyen de ‘briser la glace’. Vous devez penser, pourquoi pas un banal ‘salut, moi c’est Eileen, et toi ?’. D’une part, parce que c’était comme je viens de l’écrire banal, et d’autre part parce que ce n’était pas subtil. Voyez-vous, Eileen ne voulait pas engager la conversation à tout prix, elle voulait confirmer ou infirmer ce qu’elle pensait, à savoir que la rouquine était aussi intéressée par elle qu’elle par la rouquine. Et demander une cigarette, c’était le moyen qu’elle avait trouvé pour le savoir. Si elle lui en donnait une, ça voulait dire ‘oui tu m’intrigues’, si elle ne lui en donnait pas, ça voulait dire qu’Eileen s’était fait des films. Mais son intuition lui disait qu’il s’agissait plutôt de la première option. Vous devez vous dire ‘pourquoi dépanner d’une cigarette signifie qu’on est intrigué par une personne ?’, non ? Ce qu’Eileen pensait, c’était que ce genre de fille n’irait pas s’embêter à dépanner une personne qu’elle ne connaît pas par pure gentillesse. Si elle décidait de le faire, elle montrait qu’elle était encline à parler, à faire connaissance. Et ce genre de fille –bien qu’Eileen puisse se tromper en pensant ça-, ne faisait pas connaissance avec la première étudiante qui passait.
Le choix était sien à présent ; Eileen n’avait plus qu’à attendre.

Eileen & Cleo

« Birds of a feather flock together »

Codage fait par .Jenaa

Cigarette aux lèvres, je me surprenais à espérer être une Audrey Hepburn qu’on viendrait délivrer de sa vie médiocre. Une fille légère au chat surnommé Cat (bonjour l’originalité), qui bave devant les vitrines de Tiffany’s, fumant une cigarette plantée au bout d’un de ses fumoirs de quinze mètres de long. Ou bien une pauvre fille tirée du ruisseau transformée en My Fair Lady. Peu importait en fait. Tout ce que je voulais, c’était ce prince charmant qui viendrait m’arracher à ce monde de misère. Qui me renverrai dans les hautes sphères de la noblesse américaine, chez ces gens, MES gens, aux comptes en banque si pleins qu’ils ne savent quoi en faire. Galas de charité. Dons aux bonnes œuvres. Dressing digne des boutiques de la rue Cambron. Ou de la Cinquième Avenue. Tout était bon pour dépenser, car dépenser était notre unique but dans la vie. Toujours plus. Et croyez-moi, j’ai eu beau chercher, il n’y a pas moyen de faire chauffer sa carte bleue dans ce trou paumé. Laramie. La. Ra. Mie. Même le nom est ridicule, même le nom prête à rire, même le nom donne envie de pleurer. De rage, je souffle la fumée de ma Lucky sans prendre le temps de « savourer » la bouffée. Je n’aime même pas ça. Je hausse un sourcil, fixant la jeune femme aux cheveux de jais, plus loin devant. Mes yeux se plissent légèrement, et je porte, lentement, la cigarette à mes lèvres. Elle approche, elle avance. Attirée par le chant des sirènes ? La cigarette disparait, faisant place à une seconde, dont le bout grésille grâce à la flamme tout droit sortie de mon Dupont. Je repensais à notre première rencontre. Confrontation, était le mot plus juste qui résonnait dans ma tête. A la seconde où je l’avais vu, j’avais sû, qu’elle était comme moi. Il y avait quelque chose dans sa démarche. Dans son regard. Dans le regard qu’elle posait sur les autres. Un truc royal et mauvais à la fois. Une lueur d’intelligence, mais une intelligence dangereuse. Un air familier, et pour cause, je le voyais dans mon miroir chaque matin. Une similitude des âmes. Pas de la chair, car nous étions diamétralement opposées. Elle était brune. J’étais rousse. Sa peau semblait gorgée de soleil (l’été à Laramie…), tandis que la mienne était laiteuse, pâle, diaphane, digne des princesses des contes anciens. Nos yeux, encore. Et même eux ne se ressemblaient pas. C’était nos âmes. Je l’avais senti. Et j’avais à la fois adoré ça, et détesté ça. Mais l’envie d’en savoir plus avait été plus grande, trop grande, j’avais fait le premier pas, littéralement, tendant la main dans sa direction. Le message était passé, et je lui en avais voulu. Beaucoup. J’aurais pu me dire qu’au fond, elle était comme toutes ces connes, insipide, stupide, cruche, sans intérêt. Mais ça aurait été un mensonge et, si j’en usais et abusais avec les autres pour parvenir à mes fins, je ne me mentais pas à moi-même. « Tu m’en filerais pas une par hasard ? » Je tournais la tête vers la brune au visage impassible. Pas un sourire, rien, juste son regard, posé sur moi. J’écarte la cigarette de mes lèvres, en fais tomber la cendre d’un geste habile, tout en recrachant la fumée grise. J’hésite à l’envoyer se faire foutre. Après tout, c’est bien elle la première qui a refusé cette main tendue. Derrière mes verres noirs, j’arque un sourcil. Une seconde passe, puis une autre. Tentative de décryptage de son attitude. Je cherche à l’analyser. Comprendre. Y a-t-il quelque chose derrière son attitude ? Une mauvaise blague en préparation ? Elle est intelligente, je le lis sur sa figure. Elle et moi sommes faîtes du même bois, elle doit avoir compris que s’attaquer à moi, aussi rapidement est plutôt dangereux. Ma main plonge doucement dans mon sac, et j’attrape du bout des doigts mon paquet de cigarette, que j’ouvre, le lui tendant. Sans un mot, tout en continuant à la regarder derrière mes lunettes. Une barrière entre elle et moi. Une retenue. Après tout…
Ses longs doigts fin viennent arracher une cigarette à son emballage argenté, et je referme sèchement le paquet, le lançant dans mon sac d’un geste habile. Ne lui laissant ni le temps ni le besoin d’ouvrir la bouche, j’actionne mon briquet, la flamme venant briller tout près du bout de la cigarette. Bout qui grésille. Bout qui rougit. Je referme mon briquet, le dépose entre mes cuisses, avec mon BlackBerry silencieux. Personne n’est au bout du fil, tout le monde s’en fout, et ça tombe bien, je me fous de tout le monde. Au moins, je n’ai pas à jouer l’hypocrite, prendre une voix de pétasse, et demander des nouvelles de Carole Cindy Cynthia Juliet Julia Julia deux Mary Marie et Orlane. Je m’en fous d’elle. Je ne suis même pas certaine de savoir qui est qui. Et elles sont censées avoir été mes compagnons d’infortune pendant deux ans. La pension… Un monde à part ! Un uniforme obligatoire. Les hommes qu’on faisait entrer dans nos chambres en douce. Surtout moi. Les autres avaient trop peur de la sanction. Pauvres connes.

« Quelle atrocité tu as commis pour atterrir ici ? »

Comme indépendante de moi-même, ma voix s’est élevée, posant la question. A la brune, bien sûr, qui d’autre. Cette brune dont je ne sais même pas le nom. Est-ce que ça importe vraiment ? …. Mmm… Pas pour le moment. Si besoin est, j’irai faire un tour à l’administration, consulter son dossier. La question est directe, sans retour. Je me fiche de savoir qui elle est. Je me fiche de son nom de famille, de son CV, de sa ville natale, du temps qu’il fait. Je m’interroge, la curiosité me ronge, et je ne veux qu’une chose : savoir. Quand bien même la question est trop directe, quand bien même elle la dérangerait, je m’en moque éperdument. Je n’ai pas de temps à perdre. Mon temps est précieux. Et puis, en fait, ça m’intéresse. Pourquoi le Wyoming. Pourquoi pas Yale. Havard. UCLA. University of Pennsylvania. Princeton. Brown. NYU à la limite. Pourquoi Laramie. Est-ce qu’elle a tué quelqu’un ? Couché avec le supérieur de son père ? (si ce n’est pas lui le supérieur… Parfois, malheureusement, ça peut arriver !) Incendié son école précédente ? Tant de scénario tous plus plaisants les uns que les autres se bousculent dans ma tête. Et la vérité, elle est où la dedans ? That’s a good question.

▬ Eileen&Cléo ; Birds of a feather flock together ▬

« Quelle atrocité tu as commis pour atterrir ici ? »

« Je sais pas trop. J’ai pas l’impression d’avoir fait quelque chose en fait. Je pense que sur le coup, mes parents se sont comportés comme des vrais cons. »

« Je te retourne la question. »

Eileen & Cleo

« Birds of a feather flock together »

Codage fait par .Jenaa

Cigarette… Une simple cigarette. Elle, esseulée, apeurée, en manque, dans le besoin, et moi, magistrale Cleo, qui lui tendait la main. Je suis trop bonne, je crois. Ou alors, je veux juste la voir crever plus rapidement. La vérité, c’est que je n’aime pas fumer. Je trouve ça ridicule. Je n’aime pas ça, pourtant, je fume quand même. Pas parce que les gens fument autour de moi. Être un mouton, ça n’a jamais été mon cas, dieu merci. Je ne suis pas fade et sans caractère. Non, je fume, parce que c’est dans mes gênes. Quand je croise mon reflet dans un miroir, chevelure de feu, et cigarette rougeoyante à la main, je me dis que je lui ressemble. Parfois, j’en souris, doucement, avant de me rappeler que… je n’aime pas le lait. Parfois, je me jette un regard de dégoût, comme si c’était elle que je regardais, et je jette et écrase la cigarette avec toute la rage que mon petit corps peut contenir. Même si je viens de la commencer. Je ne fume que des Lucky. Elle ne fumait que des Lucky. Too bad ! Elle prend la cigarette. Grésillement. Inspiration, expiration. Je viens de te retirer six minutes de vie. Je la regarde, l’observe, juste quelques secondes, puis détourne le regard. Elle n’est déjà plus dans mes pensées, j’ai déjà fait une totale abstraction d’elle. Je m’en fiche, m’en contrefiche, c’est comme si elle n’était plus là. Je suis presque surprise de la trouver toujours à mes côtés, lorsque soudain, je tourne à nouveau la tête. Toujours là, elle ? … Bien, puisqu’elle est là, autant qu’elle se rende utile, non ? Quitte à perdre mon temps, à fumer sur des marches, seule, autant être seule à deux ? … Je n’aime pas la solitude. Je n’aime pas être seule. C’est quelque chose qui m’effraie. C’est pour ça, aussi que je n’aime pas le Wyoming. Trop peu de gens. Trop de nature. On est toujours seuls face à la nature. Seuls, abandonnés. J’ouvre la bouche, presque malgré moi, demandant ce qu’elle a bien pu faire, elle, si semblable à moi, digne des rangs des universités de l’Ivy Ligue, pour atterrir dans ce trou paumé, au fin fond de nulle part. Je tourne la tête vers elle, posant mon regard bleu sur ses cheveux noirs, puis sur son visage aux traits nobles et fins, et ses yeux, bleus, perçants, comme les miens, mais dans des tons différents. Je m’interroge. Peut-être qu’avec son explication, je trouverai la véritable raison qui a poussé mes parents à m’envoyer ici. … Parents. Je ris, intérieurement. Quel mot ridicule. Les yeux dans les yeux… Je pourrais me perdre dans les méandres de son regard. J’aime les tons de ses yeux. Elle me ferait presque craquer. Le regard, et le compte en banque. Il n’en faut pas plus, généralement, pour émoustiller mes sens. Pourtant, point de baiser volé, ou de propositions indécente à mi-mot. La curiosité. Juste ça. « Je sais pas trop. J’ai pas l’impression d’avoir fait quelque chose en fait. Je pense que sur le coup, mes parents se sont comportés comme des vrais cons. » Je me mets à rire. Amusée ? J’en ai l’air. En vérité, je ne le suis pas, je me moque, pleinement.

« C’est propre à tous les parents d’être cons. »

Incapables de comprendre leurs enfants, incapables de comprendre, plus important encore, les besoins de leurs enfants. Eux, ils sont si… parfaits ! Je crache, mentalement, ce mot. Perfection. Mon cul ouais. Une bande de bouffons dorés. Voilà ce qu’ils sont. Nous ne demandons rien à nos parents. De l’argent et notre liberté. Nous sommes beaux, jeunes, riches et indécents. Est-ce de notre faute si, à nos âges, eux rêvaient de mariage, de chasteté, et de rock’n’roll ? Ils ont oubliés avoir été jeune, ils ont oublié avoir détesté leurs parents qui ne leurs permettaient pas de sortir. Soit gentille, pour l’image de la famille. Je crache sur votre image de la famille parfaite. C’est une façade, tout juste bonne à camoufler les êtres répugnants qui se cachent dessous. Monsieur se tape la bonne, Madame se tape le voisin, et Mademoiselle se tape la bonne, le voisin, ET le prof de sport de Madame, sur lequel Madame fantasme depuis des mois. Ou bien… Monsieur n’est pas le père du jeune Monsieur de la famille, et Madame se fait sauter par tous les collègues de Monsieur Premier. Tant de choses, de saleté, que notre monde cache derrière les dorures que nous exposons à la face du monde. Vous nous enviez, pauvres fous. Ouais. Tous des cons. « Je te retourne la question. » Je tire une longue et profonde taffe sur ma cigarette, conservant la fumée durant une… deux… trois secondes, dans ma bouche, avant de la recracher, doucement. Moi… Moi… Qu’est-ce qui a poussé mes parents à m’exiler…

« Ils ont voulu me cacher aux yeux du monde je suppose. »

Le monde. Comprendre notre monde. Ceux qui comptent. Qui ne vivent pas dans le Wyoming. Je tire sur ma cigarette, encore, qui se consume entre mes doigts. Qu’avais-je fait… Je les avais déçus. Je n’étais pas la petite fille qu’ils avaient adoptée sur le papier. La petite fille qui riait aux éclats quand on lui faisait faire l’avion, qui portait des robes roses, des nœuds blancs, prenait des cours de danse, de piano, se tenait droite à table… Morte, décédée. Pouf ! Dans les toilettes, et j’ai tiré la chasse. A vrai dire, je n’avais jamais été cette fillette. Tout au plus une bonne actrice. Et puis, à force de faire semblant d’être ce que je n’étais pas, j’avais fini par redevenir ce que j’étais vraiment. Une garce. Une pétasse. Qui voulait tout contrôler, tout avoir, méprisait les autres. Et ils n’avaient pas aimé ça. Ils avaient mis ça sur le compte de la crise d’adolescence. Puis, m’avaient éloigné une première fois, en pensionnat. Une deuxième fois, en hôpital. Et maintenant, ça.

« Je crois qu’ils n’en pouvait plus, de moi. De mon attitude. Et puis, le fait qu’avec une bande d’ami, on ai saccagé et vidé leur cave, ça a été la goutte d’eau qui a fait déborder le vase. »

La goutte de vin à je ne sais combien de milliers, voire de millions, la bouteille. Quelle idée, aussi, de laisser ça à portée d’une gamine capricieuse qui n’avait pas apprécié qu’on lui prenne sa carte bleue en punition. BOUM ! Strike ! Les bouteilles explosent, et je riais, fort, fort, trop fort pour être vraiment heureuse, en buvant du vin, du champagne hors de prix dans des verres en plastique. BAM. Le goulot d’une bouteille que j’explose du bout de mon talon. Souvenirs, souvenirs.

« Deux cons qui ne supportent pas que j’ai une vie sociale active, en d’autres termes. Le Wyoming, c’est le donjon des temps modernes. »

Avant, on enfermait les princesses dans un donjon, gardé par un dragon. Maintenant, on nous exile dans le Wyoming. Pitié. Je préfère encore le dragon.

▬ Eileen&Cléo ; Birds of a feather flock together ▬

« C’est propre à tous les parents d’être cons. »

« Je crois qu’ils n’en pouvait plus, de moi. De mon attitude. Et puis, le fait qu’avec une bande d’ami, on ai saccagé et vidé leur cave, ça a été la goutte d’eau qui a fait déborder le vase. »

« Deux cons qui ne supportent pas que j’ai une vie sociale active, en d’autres termes. Le Wyoming, c’est le donjon des temps modernes. »

« Et comment tu t’appelles Princesse ? »

Eileen & Cleo

« Birds of a feather flock together »

Codage fait par .Jenaa

En pleine discussion, avec une inconnue. Etrange sentiment que voilà. Enfin, une inconnue… La jeune et jolie brune n’en était pas vraiment une. Il me suffisait de la détailler pour avoir l’impression de la connaître par cœur. Il me suffisait de regarder son dos, droit, ses lèvres, entourant pulpeusement sa cigarette, pour tout savoir d’elle. Ce n’était pas bien difficile, c’était comme un miroir. Je savais à quoi elle pensait. J’aurais pu deviner ses moindres désirs, même les plus enfouis, profondément, au fin fond d’elle. Des choses qu’elle ne savait même pas désirer. Parce qu’elle était comme moi. Si différente, mais si similaire. Si inconnue, et pourtant, si facile à percer à jour. Tellement comme moi. Je la vois, et je la comprends. Je sais ce qui se cache sous sa jolie peau. Je sais ce qu’elle a à l’intérieur de la tête, je sais comment elle fonctionne, à quoi elle pense, comment elle pense. Je la devine. Je la comprends. Ca a quelque chose d’effrayant, de savoir, à ce point, ce qui se passe dans le crâne d’un autre. Elle est comme moi. Un oisillon trop tôt jeté hors de son nid, balancé dans le grand bassin, sans présence parentale pour surveiller. Elle est comme moi, elle joue, elle prétend, elle se moque. Je retrouve mes traits dans les siens. Je retrouve mes gestes, dans les siens. J’ai envie de la serrer contre moi, et de lui dire qu’elle n’est plus seule, que nous ne sommes plus seules, que nous sommes deux. Mais l’idée de la toucher ne m’enchante guère. Je ne veux pas être seule, mais je ne veux pas non plus être double. Un perpétuel disfonctionnement. Une perpétuelle hésitation. Vouloir sans vouloir vraiment. « Et comment tu t’appelles Princesse ? » Je souffle ma fumée de cigarette. Prudence. Princesse Prudence. Mes lèvres s’étirent en un mince sourire. Voilà bien longtemps que je n’avais plus songé à ce surnom, qui avait bercé mon enfant. Oui. Je suis une princesse. Pas une princesse avec diadème et protocole, balais dans le cul, turlututu chapeau pointu. Non, je suis de ces princesses des temps modernes. De celles qu’on expédie au fin fond de nulle part. J’attends mon prince charmant. Sans vraiment espérer qu’il arrive un jour. A vrai dire, je crois que s’il pointait le bout de son nez, je n’en voudrais même pas. Je n’aime pas qu’on me dise ce que je dois faire. Je sais comment fonctionne notre monde. On ne parle pas de mariage, on parle d’alliances. Nous sommes des princesses. Les princesses ne sont pas libres. Les princesses sont mariées à treize ans à des hommes qui ont le double, le triple de leurs âges, abusées entre les draps royaux. Les princesses ne choisissent pas. A vrai dire, les princesses ne naissent que pour réunir les royaumes. Les rois naissent pour les gouverner, s’approprier ceux des autres. Le rôle des femmes est le rôle d’un pacificateur. Ça n’a jamais été ma tasse de thé, les discours sur la paix. Je n’ai pas besoin d’un prince. Je n’ai pas besoin d’un roi. Je veux bien faire la belle, mais pas dormir au bois. Je veux bien être reine, mais pas l’ombre du roi. Je me suffis à moi-même. Princesse Prudence De Saint-Pierre. Un nom qui roule, une assonance. « Cleo. » Ma cigarette n’est pas encore arrivée au bout de sa vie, mais je la jette déjà loin de moi. Fumer des mégots, très peu pour moi. Je la regarde rouler en bas des escaliers, glissant le long des marches. Boum. Boum. Boum. J’imagine la bande-son derrière, ridicule, des portes qui claquent. Je joue avec mon briquet. « Everson. » J’ai perdu mon nom. J’ai perdu mon identité, j’ai perdu mon être, j’ai perdu ma vie. Jetée, rejettée, je n’étais plus rien, un visage sans nom. Ils se sont succédé, sur mes papiers d’identité. Cleo Cooper. Cleo James. Cleo Williams. Cleo O’Daniel. Est resté Everson. Je repense à Monsieur et Madame Everson. Mes « parents ». A vrai dire, ils ont eu la lourde tâche de s’occuper de moi presque aussi longtemps que les « vrais », si je peux les appeler ainsi. Une pute snob et un lâche. Pété de tune, jusqu’à l’usure, la chute. Dévoilant au monde qui ils étaient vraiment. J’ai envie d’une autre cigarette. J’ouvre mon paquet, en tire une Lucky que je glisse entre mes lèvres, déclenche par deux fois mon Dupont. Merde.

« Et toi ? » Ma cigarette toujours éteinte entre mes lèvres, j’ai relevé mes grands yeux bleus vers le visage de la belle brune. Je tente de deviner. Un beau nom. Un nom noble. Je ne vois que ça. Il n’y a que ça qui lui irait. Pas un de ces prénoms américains débile. Pas de Beverly, Billy, Cindy, et ces sottises, laides, tout juste bonnes à qualifier ces chauffeuses de stade, chauffeuses de terrains, chauffeuses de public, et chauffeuses d’homme. Je crois que si elle me répondait ça, je serai extrêmement déçue. Je n’aime pas être déçue, ça me rend irritable. Bien qu’à vrai dire, ce sont les autres qui souffrent le plus de ladite irritation. Mon briquet toujours au creux de ma main, je ne détache pas mon regard d’elle, suspendue à ses lèvres, n’attendant plus qu’une chose : qu’elle se présente. Elle ne sera plus une étrangère, elle ne sera plus une inconnue. J’imagine résonner les trompettes à l’annonce de son prénom. J’imagine la cour en émoi, j’imagine les sujets, avides, posant un genou à terre, subjugués. J’aime cette vision. C’est tout à fait moi. C’est tout à fait elle. C’est tout à fait nous. Je ne me préoccupe même plus de cette cigarette entre mes lèvres, de mon briquet dans ma main. J’attends, simplement. Qu’elle me fasse l’honneur de me livrer son secret.